Amenfuck

Sin Respirar

2012-01-27T21:27:00.000-05:00

EN

En los supermercados miro las botellas de enjuague bucal,
En los callejones deshechos huelo de cerca la corteza de los árboles cortados,
En las estaciones de mentiras me divierte la caída de héroes muertos,
En las concesionarias veo gente más gorda cuanto más delgados se hacen los televisores,
En los salones huelo la electricidad estática de cerebros fundidos,
En los parlantes de la rebelión hay un murmullo inaudible de cantos de guerra,
En los lechos amantes me lastimo con las espinas que dejaron coronas más santas,
En los hogares de mi niñez chapoteo entre las lágrimas de la cocina y bajo la cama,
En los jardines descubro con suspiros que la naturaleza jamás finge sus orgasmos,
En mis sueños me persigo con afán sin alcanzarme el tiempo, el aire o la carrera,
En los periódicos crecen los titulares y desaparece la información,
En las farmacias se abultan las recetas y rebajan mis drogas con agua bendita,
En las iglesias me hablan de salud y los escucho con la tos mortal de los pecadores,
En los parques los niños masacran la inocencia con el descuido de los mayores,
En los ancianatos no hay murmullos ni llantos sino enfermeras con radios despreciables,
En el asilo roí las paredes recitando nombres de desamor,
En el calabozo me asusté con el miedo ajeno y fumé porquerías para poder dormir,
En los aeropuertos busqué destinos en los viajeros yo todos terminaron por requisarme,
En los palacios encontré regentes arropados con banderas y damas con cielos de urnas,
En los antros no encontré prostitutas sabias ni rímel cansado, sólo regueros y recibos,
En el aire no huelo perfumes sino redes inalámbricas llevando cargas desapasionadas,
En el suelo aún susurran los mundos ambarinos de la infancia y sirven para pisotear,
En las azoteas ya no hay suicidas enamorados sino ciudadanos ebrios y endeudados,
En los corazones ya no oigo latidos de cariño sino arterias taponadas batallando con la vida,
En los cementerios todos siguen muertos sin garantía de resurrección.

FEDERICO AC.
25.01.2KXII

Soul Grimoire

2012-01-19T17:06:00.000-05:00

BAD LUCK

The anger.
There is no insurance against bad luck,
There is no vaccine,

There is no real prayer that works.

The weight
That makes bad luck sink in
Deeper and faster
Is guilt.

The conviction
That somewhere in the past
We did something
To someone
That brought upon us
The ache.

The thirst
Fueled by the crossfire
Of reason and doubt
Tugs opposite ways
And pushes around.

The waiting
For the unfolding of the future
Wears out the black of the hair
And turns it into the white of the morning.

The fear
That lurks in the rattling lounges of expectancy
Has brutal ways to manifest itself
Upon those who sleep
Where bad luck dwells.

FEDERICO AC.
14.01.2KXII

El corazón se rompe en silencio

2011-12-10T11:37:00.000-05:00

EL CORAZÓN SE ROMPE EN SILENCIO

Salgo de una cocina para penetrar el vacío,

Soy culpable de todos mis renglones

Y me siento en las esquinas a esperar a que pasen los problemas.

Cuando pasan, me monto en ellos.

Tienen sus pasajeros y timoneles;

A veces se precipitan por las calles,

A veces reptan por las avenidas.

Escojo siempre la ventana,

La cristalina ilusión de contemplar una salida.

Hay alaridos, hay polizones,

Hay ritmos, canturreos, lamentos, pregones.

Alguien siempre quiere aprovecharse y sacarle dividendos al problema,

Otros trepan su lástima

Y recitan su mantra de desesperación y pobreza.

Ahí me acomodo cuando empieza la tormenta.

Recuerdo tu ira de porcelana ofendida,

Tu pasión atrevida congelándose en los hornos.

Recuerdo la maldad y la ternura,

El cuidado y el veneno;

Las noches abrazado a tu cintura,

Los días fascinado con mi reflejo.

Se sacuden los problemas

Y afuera se ve al mundo abarrotado haciéndose el desierto.

Afuera los serios siempre apuestan

Y pierden todo contra la fortuna,

Los locos siguen locos

Con sus pies descalzos arrastrando bombillos al cementerio.

Los audaces saltan al vacío

Y sus gritos se apagan en el silencio.

Hay mesas donde nos sentamos a almorzarnos la tarde entera,

Hay cansancios como paredes desconchadas

Y desencantos como hogares destechados.

Están tus edificios,

Tus andenes, tus caprichos, tus encantos;

Se huelen tus perfumes,

Se sienten tus suspiros,

Se adivinan,

Se prometen.

Hay objetos contundentes junto a las salidas de emergencia,

Hay mensajes cortos entre los viajeros

E insultos justos

Contra el destino y sus agüeros.

Hay puertas, hay motor, hay combustible;

Hay fantasías, hay risas, hay golpes de pecho.

En el pecho hay una caja de roble,

Carcomido por la vigilia y sus descuidos,

Con bisagras rotas y fauna muerta.

Hay pedazos de canario, de aguilucho, de vencejo,

Quedan los ecos de sus canciones

Y nada de un corazón que se rompió en silencio.

FEDERICO AC.

10.12.2KX1

Evolución de la telepatía

2011-11-21T21:13:00.000-05:00

Mantis Matsuri

Noviembre, 2KX1

Manizales sin agua

2011-10-23T14:53:00.000-05:00

CAPITAL MUNDIAL DEL AGUA

Tras el deslizamiento de tierras del 17 de octubre en la zona de Gallinazo, la ciudad de Manizales sufrió un corte de agua general que forzó la movilización de equipos de atención a emergencias en el país. Una de esas brigadas fue un pelotón de soldados del batallón de ingenieros. Treinta reclutas trabajaron incansablemente día y noche para reponer el tramo de tubería averiado por el alud.

La noche del domingo 23, y tras días gloriosamente soleados que facilitaron el progreso de las obras, un aguacero de casi cinco horas hizo del trabajo un asunto pantanoso, confuso y lento. Al amainar la lluvia y disponerse a reorganizar su tropa, el sargento enviado por el batallón de ingenieros contó veintinueve soldados.

Mauricio Trujillo despertó de repente con su uniforme muy sucio y el sabor de barro en la boca. Abrió los ojos para darse cuenta de que ya los tenía abiertos; la oscuridad era espesa y asfixiante, pero distaba de ser silenciosa. Había ruidos de agua goteando, chorreando cerca y lejos, cayendo en charcos de profundidades distintas. Estaba sentado, cubierto de barro hasta el pecho, con sólo brazos, cuello y cabeza asomándose. Ya no se hundía, pero el lodo era demasiado suave como para usarlo de apoyo. La sorpresa de la caída aún palpitaba en sus sienes con mucha fuerza y no había notado que había algo baboso y pestilente en el barro que lo acunaba; no fue sino hasta que rodó sobre su costado izquierdo que sintió lo pegajoso del terreno y lo hediondo del aire.

Estaba en una caverna, de eso no había duda. Sus gemidos de esfuerzo al incorporarse tenían un eco terrible y largo que hicieron sentir desprotegido al soldado Trujillo. En la penumbra de esa gruta escondida en Gallinazo, tanteó su equipo con las manos revisando que estuviera completo. La linterna en la tira izquierda de su fornitura seguía allí, pero no la iba a encender hasta que sus ojos estuvieran acostumbrados a la falta de luz; su arma de dotación no se había perdido –era una pistola automática barata, con muchas partes plásticas y un número de serie dictado por el batallón de ingenieros- y el cuchillo de campaña aún estaba en su funda ajustada a la bota derecha. Tenía frío y algo de hambre, pero ninguna de las dos cosas podría amedrentar a un soldado de la patria.

Estuvo de pie un rato respirando lentamente sin hacer ruido, habituándose al ambiente, pero por más que aguzó su mirada, no pudo distinguir nada. Zafó la linterna de su cargadera y tapó la pantalla roja con una mano, con la otra la encendió y fue descubriendo la luz poco a poco apuntándola al suelo para no alarmar a los animales e insectos que hubiera por ahí. No llegó a retirar su mano completamente. Lo que logró a iluminar del suelo lo hizo dudar si realmente había despertado después de su caída, porque el fango en el que sus pies ahora se hundían estaba burbujeando, y los sonidos que antes parecían gotas cayendo en charcos pandos venían del estallido de las burbujas liberando un olor inmundo que llenaba la caverna. Trujillo tembló y resolvió agacharse para inspeccionar el misterioso barro, pero de pronto se sintió inspeccionado cuando vio que las burbujas tenías unas manchas blanquecinas redondas que rodeaban un grumo grasoso y negro contrayéndose y dilatándose como enfocando para verlo mejor.

La impresión lo hizo enderezarse inmediatamente y apuntar el rayo de luz a otra parte, hacia algo que disipara el miedo sentido en el estudio de ese barro burbujeante. Estaba muy cerca de una de las paredes de la caverna, esta no tenía forma de túnel sino de huevo, no era tanto un camino como sí una estancia. Había caído unos diez o doce metros, y la abominación que bullía a sus pies lo había salvado de una lesión sería con su sospechosa blandura.

Del abovedado techo colgaban naciones enteras de murciélagos impávidos ante la luz rojiza, su caída no había sido suficiente para alertarlos. Frente a Trujillo estaba el descenso a un pequeño valle donde una colección de piedras había sido dispuesta en un semi-círculo que el soldado asoció con el piquete de curas alrededor del párroco un Viernes Santo. Bajó hasta el valle entre el chasquido pegajoso del lodo de la caverna y examinó el complejo de piedras con su linterna: todas parecían estar cubiertas con una película viscosa y negruzca que olía a matadero; aquella en el centro era más alta y la recubierta que había encontrado en las anteriores estaba fresca, había jirones de pellejo animal con mechones de pelo lacio y astillas de hueso, la baba que chorreaban los pedazos brilló en sus dedos con el destello característico de la sangre bajo la luz roja.

Mauricio Trujillo retrocedió con pasos torpes y buscó con su linterna el animal responsable de esta carnicería, pero sólo el gorgoteo del agua en los charcos respiraba en la caverna el aire fétido de las burbujas mientras los murciélagos escuchaban con indiferencia cómo jadeaba el asustado recluta. Trujillo dio vuelta y siguió caminando a zancadas hacia una grieta que se veía en la pared opuesta a la piedra central. Avanzando entre los murmullos salivosos del suelo, su mente le decía que aquellas piedras no habían sido arregladas en ese orden por un animal sanguinario, el complejo tenía vestigios de ingeniería primitiva y centraba la atención en una meseta elevada donde se despedazaban animales. En los últimos pasos desde la molesta disposición de piedras, el palpitar de algo espantoso se apoderó del soldado que por afán descuidó su paso y pisó lo que parecía la raíz de un árbol, pero era suave y se replegó bajo el peso de Trujillo. Él levantó su pie y se puso contra la pared iluminando con su linterna lo que había sentido como una raíz y se había encogido como una serpiente o un tentáculo, pero allí no había sino barro burbujeando, estallando, hediendo, observándolo.

Llegar a la grieta sin ser alcanzado por alguna garra hambrienta fue un alivio, atravesarla fue fácil y encontrarse en un angosto camino que se extendía en la oscuridad fue escabroso para el soldado; miró hacia atrás para cerciorarse de no estar siendo vigilado, pero ya ni los murciélagos podían adivinarse en la caverna. Desenfundó su arma y avanzó con cuidado.

Caminó ascendiendo más de veinte minutos sin encontrar vida animal o vegeta y emergió en una colina donde pensó que hallaría a los miembros del pelotón esperándolo, pero no había nadie para alegrarse de su regreso. Podía ver las luces de la ciudad, mas no podía escuchar el susurro del tráfico ni la ocasional alarma de un carro. Sólo oía su propia respiración y la brisa de la medianoche que enfriaba la montaña. Enfundó su arma y siguió el camino. Nunca había estado en Manizales, no sabía que había transitado por un atajo pre-histórico que desembocaba en Cerro de Oro, un famoso mirador donde los manizaleños creían que una jauría de niños fantasmas acosaba a las parejas que buscaban la intimidad de la lejanía pidiéndoles golosinas. Pronto estuvo en una carretera pavimentada que bordeaba una planta de abastecimiento de la compañía local a cargo del suministro de agua. Lo confundió que, a pesar de ser el viento de la noche nada más que un soplo gentil, las pesadas puertas metálicas de la planta abanicaban el edificio, incluso parecía que un ventarrón muy fuerte las animara; los eucaliptos se sacudían soltando hojas como polizones abandonando una nave que se hunde. Las ventanas estaban rotas y las manchas de humedad habían invadido la pintura blanca. Mauricio Trujillo reconoció en la imagen de la pared el logotipo de la empresa que coordinaba las obras de su escuadra militar, así que fue con cierta prisa que cruzó el umbral en busca de ayuda para regresar al campamento acondicionado en Gallinazo.

La portería estaba vacía y no había indicios de que hubiera personal de seguridad en el predio. La puerta del edificio estaba desasegurada y sus bisagras chirriaban llenando de sonido las entrañas del edificio. No había interruptores adentro, de modo que el soldado Trujillo encendió su linterna nuevamente y vio que la planta llevaba un buen tiempo abandonada, el polvo cubría el piso y junto a las ventanas rotas se había convertido en lodo. Aquí, y como si la lluvia uniera de modo maligno a la planta y la caverna, el fango burbujeaba con su explosión de olores nauseabundos. Trujillo sintió galopar el miedo en su pecho y sin darse cuenta acarició la empuñadura de su pistola automática.

Bajando las escaleras metálicas llegó a una gran sala hexagonal, todas las ventanas estaban cegadas con afiches de políticos pasados y futuros pegados con engrudo. Mauricio Trujillo examinó los carteles arrugados y reconoció en ellos algunas caras de candidatos que habían visitado el lugar del deslizamiento para modelar su mejor gesto de preocupación frente a las cámaras de la prensa y hacer declaraciones irresponsables para sus escribas de las redes sociales. Visitar zonas de desastre es la nueva forma de besar bebés en campaña. Debido al mediocre trabajo con el engrudo los rostros se veían deformes, monstruosos, nada digno de un voto serio. Muy cerca de las ventanas había columnas, trece de ellas, y se alzaban más o menos veinte metros hasta rozar el techo. Trujillo tocó una y le contagió un frío casi eléctrico, impropio de una construcción en concreto. Retiró su mano y la golpeó con los nudillos, la columna hizo un ruido de campana vieja retumbando para sí misma. Era de metal y estaba hueca, todas eran iguales: tubos vacíos de 26 pulgadas de diámetro erigidos en círculo. Trujillo dirigió la luz a las alturas y no pudo ver el capitel de aquellas columnas, pero en el descenso por el fuste vio que había escritura en ellas, breves renglones aparentemente labrados con punzones y cuchillos.

Fermín López fhtagn.

Manuel Grisales fhtagn.

Antonio Ceballos fhtagn.

Vicente Gil fhtagn.

Estos y los otros nombres tenían un timbre antiguo y Trujillo sintió que no le eran extraños, que pertenecían a una clase de historia en la que debió haber prestado más atención. En la columna más central de la pared norte, sin embargo, había un solo nombre sin apellido que no sonaba ni remotamente familiar.

Cthulhu fhtagn.

Todos fhtagn.

¿Qué era ‘fhtagn’? Trujillo decidió esperar, pero la lectura del nombre tan extraño le hizo pensar que desde el aguacero cuando trabajaba en Gallinazo todo se había puesto insoportablemente raro. Cerró los ojos y dio media vuelta para no mirar esas ciclópeas columnas de metal con nombres de otros tiempos y otros mundos; abrió los ojos y suspiró solamente para perder el aliento. Frente a él, y casi copiado con exactitud, había un complejo de piedras dispuestas en semi-círculo en torno a una más elevada que le recordaba el altar de las iglesias en Semana Santa.

Mauricio Trujillo examinó con su linterna y su pavor la sala deseando no encontrar a alguien que lo vigilara como los murciélagos indiferentes de la caverna. Rodeó las piedras cuidándose de no tocar esas columnas frías y vio la misma capa negruzca y pegajosa en los monolitos del crómlech y en el central los mismos restos de pellejo, pelo y astillas de hueso con el brillo de la sangre fresca a la luz de su linterna roja. Trepó las escaleras sin considerar el ruido y salió del complejo entre el chirrido de las bisagras y la brusca despedida de los eucaliptos.

Terminada esta carretera, hay un local grande donde funcionaba una discoteca en la que una vez, según el folclor local, se apareció un rey del infierno. Mauricio Trujillo, camuflado y armado, echó a trotar por la calle atravesando el barrio Milán. La ciudad estaba desierta. Bueno, la avenida Santander estaba desierta. Cierto, era la madrugada de un lunes durante el corte de agua más prolongado que la ciudad había sufrido en su historia, pero ni siquiera se veía al conductor medio ebrio explorando la calle en busca de sus peligros, ni al adolescente tardío caminando resuelto con sus ideales disfrutando los últimos años de su personalidad. Afuera no había gente.

No había rastro de nubes en el cielo y la luna brillaba creciente, tan llena pero tan imperfecta que parecía gibada. Hacía frío en la esquina del edificio Panorama donde, según los nativos, siempre se siente un choque de vientos que hiela la sangre. La primera persona que Trujillo vio fue un empleado en la galería de bares frente a la Universidad Católica. Tenía un buzo oscuro y grande con capucha que cubría su cara a la vez que ondeaba a la vez que el empleado trapeaba rítmicamente la misma porción del piso una y otra vez. Del guayacán entre la carnicería y el edificio El Triángulo llovían flores pesadas que parecían más a gusto en el barro de la cuneta que en la rama de su árbol. Junto al árbol una figura encorvada y sombría metía su cabeza en un barril de agua sucia que la carnicería había dejado allí. El hombre era un indigente que se asomó y miró a Trujillo sin dejar de masticar. Sus ojos refulgían junto al guayacán desnudo con el tono rojizo de la sangre a la luz de la linterna. Tenía las barbas mojadas y trozos de sebo colgando en las comisuras de la boca. Trujillo sintió más asco que miedo y cuando dio un paso para seguir su marcha, el indigente se alejó calle abajo entre alaridos incomprensibles y saltos simiescos.

La iglesia de la Santísima Trinidad tenía algunas luces encendidas. La cruz en el techo estaba torcida, pero esa cruz siempre está torcida. Trujillo cruzó la calle y probó las puertas del templo y las halló cerradas; el atrio tiene unas escaleras laterales que llevan al despacho parroquial (de donde los curas emergen como suricatos) y esa puerta sí estaba abierta. Recostándose contra la pared y habiendo desenfundado su arma bajó poco a poco, acercándose al despacho en el que indudablemente se oía una voz.

El soldado se arrastró hasta cruzar la entrada y se apostó detrás de la puerta abierta. Había adentro unas veinte personas, todas de pie y vestidas con túnicas verdes de capuchas, concentradas en una figura sentada al final de la sala. Las paredes no tenían más decoración que unas velas y, atrás de la figura sentada, un cuadro enorme de una ciudad marina con edificios vastos y fosforescentes, con vanos de puertas y ventanas donde formas inenarrables habrían de mostrarse. Y salir. El personaje sentado era pequeño y barrigón, mantenía sus piernas separadas y respiraba con dificultad. Su túnica era verde también, pero se veía más vieja y trajinada. Las otras parecían haber sido amorosamente planchadas por una esposa o una tintorería obediente, la suya era definitivamente más un atuendo de guerra, un uniforme no muy distinto en función del que llevaba el soldado Mauricio Trujillo.

Aquellos de pie escuchaban en tanto que el sentado hablaba. Las capuchas de sus túnicas no dejaban saber nada de sus rostro; a cambio les impedía ver al recluta escondido detrás de la puerta. Cuando la figura sentada empezó a hablar, lo hizo en un constante gargarismo que a veces era interrumpido por sonidos que parecían la interferencia de un radio.

Esto era una clase.

Y el soldado del batallón de ingenieros estaba espiando la lección.

“La riqueza del pueblo es tan valiosa como ustedes permitan que sea mmmmmmgggggggooooooocccccc la democracia moderna está diseñada para que ningún ciudadano sea inocente ppppprrrrmmmmmmllnnnnrrppppppp potencialmente siempre hay en sus casas un motivo para ser arrestados por el bien de la sociedad ññññññññaaaaaaaaaaarrrrrrrttttttttttppppppp nosotros desarrollamos nuestro estilo de vida con vicios y virtudes y lo delineamos con la ley para rotularlo como ciudadanos de bien eeeeeeeeeeecccccccccgggggssssssrrrrrrrr Hay una casa en R’lyeh donde Él sueña muerto esperando fffffffnnnnnnnniiiiiibbbbbbbbb hay un soldado escondido detrás de la puerta ooooooorrrrrrrrrrr…”

Le tomó un instante a Trujillo asimilar que había sido descubierto por la figura sentada. Cuando reaccionó, los hombres y las mujeres con túnicas y capuchas se habían dado vuelta y venían hacia él. Trujillo apuntó su arma al que se movía más rápido y le disparó a la rodilla. No gritó, emitió un chillido que sonaba más bestial que humano, y de la herida de la rodilla salió un chorro de barro oscuro y viscoso que inmediatamente empezó a burbujear y a mirar al soldado con explosiones de inmundicia. Trujillo corrió hacia la puerta y forcejeó con algunos que intentaron detenerlo, las capuchas cayeron sobre la espalda de las túnicas en la refriega. Al ver sus rostros Trujillo olvidó que tenía un arma en la mano y la dejó caer.

El pánico le impidió gritar y retrocedió mientras veía a la figura antes sentada saltar en su silla con los movimientos y la elasticidad de un sapo en tanto emitía sus gargarismos ahogados. Los que perdieron la capucha dieron un par de pasos para cercar al soldado. Soldado horrorizado porque las caras de los asistentes eran las de aquellos afiches en la sala hexagonal de la planta de distribución de agua y aquí también sus facciones estaban deformadas por un trabajo mediocre con el agua y el engrudo. Eran los monstruos de los carteles, candidatos pasados, regentes futuros, gobernantes actuales. Engendros nada dignos de un voto serio.

“ggggggggggnnnnnnmmmmmsssssssss el agua debe estar sucia el agua debe estar sucia el agua debe estar sucia el agua debe estar sucia y los monumentos afilados afilados dddddddddddllllllllcccccccccc…”

Trujillo corrió calle abajo a través de La Leonora –donde viven las brujas más viejas que han hecho y deshecho a la sociedad de Manizales más de una vez, según los nativos. Corrió como no lo había hecho desde sus primeros días en el ejército, corrió tomando el camino más plano y recto, pero en su estado de nervios era difícil recordar si había girado o ascendido. Con tal de que aquellos políticos mutantes aleccionados por el tirano batracio no estuvieran cerca, al soldado Trujillo no le importaba correr hasta que sus piernas colapsaran.

Su exploración de Manizales había sido tormentosa, una pesadilla de la que aún esperaba despertar. Quería volver al campamento y saber que estaba ayudando a reconstruir un tramo del acueducto y solucionaría una gran crisis en esta ciudad desconocida. No deseaba aceptar esta realidad donde hay plantas de abastecimiento abandonadas con nombres labrados en columnas de tuberías, no quería más altares de piedra con los restos frescos de alguna víctima, se resistía a creer en los dirigentes deformes que reciben instrucciones de un monstruo innombrable que los lleva al poder. Esos no eran los gobernantes que dirigían la patria en cuya reparación él anhelaba participar. No podían serlo.

En estos pensamientos su carrera lo llevó hasta la avenida del Río, entrecruzada con la quebrada Olivares que pasa bajo un puente del mismo nombre donde, según tradición de la región, los suicidas de Manizales otrora encontraron la paz. En la avenida hay un rosario de nacimientos de agua donde había grupos de vecinos acurrucados con baldes sucios recogiendo el líquido, abrazando su carga, jorobándose con ella, mirando al soldado pasar trotando junto a ellos y gruñéndole para que se alejara. En los ojos de la gente Trujillo vio la nata pastosa del adicto desprevenido que ha caído presa de la vanidad de su droga, la sed era general y agresiva. Al cabo de la primera cuesta vio un edificio hecho de ventanas, altos techos y luz saliendo por los vidrios como el tibio llamado de un fuego amigo. El soldado corrió hasta allí y abrió la puerta, entonces recordó que había dejado caer su arma en el atrio de la iglesia.

Había hileras de apartados con computadores y un batallón de operadores conectado a ellos con expresiones vacías en los rostros y los monitores, todos dispuestos en un semi-círculo alrededor de una pantalla colosal. Detrás de la pantalla había trece columnas huecas de metal con un diámetro de 26 pulgadas y tres renglones labrados con punzones y cuchillos.

Cthulhu fhtagn

La pantalla babeaba lodo de una forma inexplicable, lodo que brillaba casi con vida bajo la luz fluorescente de ese centro de atención telefónica donde el trabajo no se detiene, donde se escurre el alma de los inocentes, donde se crían compradores y creyentes, donde la conexión nunca flaquea, el agua nunca se va y los operadores siempre esperan.

Esperan soñando muertos.

Trujillo salió del centro de atención de llamadas y trastabilló hasta caer arrodillado en el amplio separador de la avenida balbuceando plegarias, pidiendo la redención de esta capital mundial del agua que nunca había visto. Con la cordura rasgada sacó su cuchillo de campaña y resoplando sin control hizo cortes en el suelo y en sus brazos, soltando carcajadas histéricas cada vez que de los cortes salía un chorro de ese fango con burbujas apestosas y mirada penetrante.

FEDERICO AC.

23.10.2KX1

Una semana con H.P. Lovecraft

2011-10-17T12:55:00.001-05:00

AN ACCOUNT OF PARTIES UNATTENDED

I didn’t go to the Walton party last Friday either. It took place, so I’m told, in an abandoned slaughterhouse near the south exit of the city. The theme was Purple Fantasy and every attendee was supposed to wear a visible purple garment. I knew that just a handkerchief peeking out of your jacket pocket wouldn’t do, you had to bring a jacket, or a cape or just the most flamboyant skirt in your wardrobe. My friend Martina, always an eccentric, donned a purple turban with a ruby that she bought last summer in a bazaar near the industrial district. Jones had the cape that his grandfather, the magician who transfixed my parents’ generation, used to have on for his shows. I had my attire ready, I was going to wear black trousers and turtleneck and a beautiful purple silk robe over my shoulder and around my waist. Martina had offered to pick me up in the limo that she and her girlfriend had rented and I had already accepted, but perhaps half an hour before rendezvous time I received a call on my cell phone that pointed out the need for a new sacrifice near the docks, where the Esoteric Order of Dagon has its unscheduled get-togethers.

It was Wilbur, one of the newest members, saying that the seas had been bubbling black all week and the fetid smell that rose from the low tide foam spoke of an ancient wrath that laid waiting at the bottom of that salty darkness where we all hope to journey one day. I looked at my watch and sighed in exhaustion at the realization that there was no way for me to get to the docks, conduct the ritual and make it to the Walton party. On the third shelf of the gorgeous bookcase I bought last year I had the golden daggers that were fitting to the ritual since the moon was gibbous, this also meant it was my turn to slit open the neck of the ten non-baptized children and pour their blood on the marble goblet for all the believers to drink in the hopes of achieving eternal life once we leave behind this dreary dimension. The last time it was Delapore’s turn to skin the fetuses and feed them to the oily maelstrom just under the dock; he’s taken the first two vows of Dagon and so he can only perform the rituals when the moon is waning. I have taken four out of the five vows, so I’m entitled to wear the purple robe and recite the incantations regardless of the phase of the moon.

I called Martina and told her I was not going to be able to make it and I heard her scoffing clearly. I could pictures her turning to her girlfriend in the limousine and rolling her eyes in complete lack of surprise, as my devotional duties have kept me from attending some crucial soirees this summer. From her careless manner of speech I surmised she had been drinking champagne and working on becoming the toast of the town hours before Charles Walton revealed where the party was going to be. Charles is such an oddball. He’s always the last to arrive at his own parties and when he does, he makes sure he greets everyone like it means the world to him that you attend his event, even if he can’t, for the life of his, remember your name. Invitations to his parties are a social tonic for those who intend to become somebody in a world full of nobodies, and under my door one black card is slipped in every two months asking me to RSVP ASAP to his next “little do,” as he calls them. I made a strong impression on Charlie last December when he actually grabbed the phone and called to ask me if I was free for drinks that night. I told him I wasn’t, but that I had a counterproposal and told him to come with me to the initiation of one believer at the docks. Being the hipster of faith he has always been he agreed and met me outside my building just before midnight. He was wearing a double-breasted flannel jacket and a black keffiyeh over his head that I thought was rather overdramatic.

Once at the docks I put on the gold tiara and unsheathed the silver scimitar with which both shoulders of the candidate are cut as part of the initiation ritual. Walton asked if he could hold the candidate while I chanted the prayers and performed the cuts, I said no, the moon was full and the ceremony could go very wrong if someone who hasn’t taken any of the vows of Dagon participated. Walton stood back and observed, once the blood was spilt and the candidate renounced his beliefs in any kind of power wielded by humans and accepted that the sole purpose of our existence is to prepare this barren planet for the coming of the Old Ones who will teach us new ways of reveling in agony and orgiastic destruction, Walton grabbed me by the arm and confessed that my performance had moved him so much that I was going to be forever first in his guest list for parties to come. I offered him my hand drenched in the blood of a new believer; with a smile he said that he would shake it upon my arrival at his next little do. We laughed distractedly and he gave me a ride home.

The first party to which Charles Walton invited me I could not attend. My fear is that he stood all night by the door after his fashionably late appearance, waiting to shake a hand he surely remembered bloodied and expected clean that evening. It was impossible for me to go because I had spent all afternoon in Basil Serbanescu’s library studying certain letters from his ancestors that he had found in a little lead box hidden behind some old magazines that his mother had used to design the dresses for Serbanescu’s sister’s wedding. He was throwing away books he hadn’t used in years and came across the magazines, when he took them out of the shelf, he found the box. Once he examined the engraving on the lid, he decided to call me. “It’s a shape that I really don’t know how to describe” –said Basil on the phone-. “It’s a huge figure of semi-human proportions crouching like a rabid dog ready to attack, the whole body is scaly, its head is abnormally large and bulbous in the back with an array of tentacles where his mouth should be. The tentacles are stretched out like the beams of an evil sun, his enormous claws grip the edges of buildings that defy geometry and geography; on the monster’s back there are a couple of thin demon-like wings and his whole aspect is really disquieting.” Obviously, I went over immediately.

The letters we found in the box belonged to his great-grandfather, who had lived in Ardeal, near Timis in Romania in the 1800s, and wrote to his brother is Hungary, reporting strange ceremonies being carried out in the woods, where men in black hoods worshiped something they called “The black goat from the forest” and that late at night bursts of horrendous howling were heard. Some of the screaming was most definitely human, but other noises were not as easy to pin down. For a time and place where electricity was not a common household utility, Basil’s great-grandfather, Traian Serbanescu, spoke of a droning noise whose intensity increased and decreased at regular intervals, while its pitch was scarily stable all the time. We put the letters back in the box and Basil told me that the figure on the lid worried him greatly, but that he also found it impossibly alluring.

The time of Walton’s party had come but it was not to be, by the time he made his triumphal entrance into his own party, I was at the docks welcoming a new believer with a silver scimitar.

Tomorrow Julianne and Laura will finally receive the child they have been trying to adopt for months; they will leave the baby with a nanny and meet us all for drinks by the old theater. I love Julianne and Laura and I’m really happy for them but I don’t think I’m going to be able to meet them, the moon is nearly full and Wilbur has just sent me a text message describing black bubbles in the tide and awful growling from beyond invading his restless sleep.

FEDERICO AC. | 17.10.2KX1

Ollas a presión, lámparas de petróleo y mandos a distancia

2011-09-29T15:53:00.000-05:00

LLEGÓ EL CONTROL

Por la estrecha calleja de los Nogales, un hombre de rostro místico con mil colgandejos se paseaba bajo una fina llovizna de septiembre. “Llegó el control” –anunciaba con un megáfono-, “llegó el control.” Miraba a las ventanas de ambos lados de la calle y repetía su pregón con el megáfono. “Samsung, LG, jWin, Sony, Daewoo.” Un niño que se hurgaba la nariz lo seguía por sin hacer ruido. “Sankey, Toshiba, Panasonic, Hitachi.” No había perros en aquella cuadra y eso era una bendición para el hombre del megáfono, suficiente había tenido con la carretera empinada que lo había separado de la autopista Panamericana. Su camisa estaba mojada de sudor y lluvia, seguramente no habría soportado los ladridos agudos de un perro faldero insolente y le habría arrojado uno de sus controles, cancelando toda oportunidad de comercio en esa calle. “Llegaron los controles para el televisor - para DVD los controles - para el equipo los controles – llegaron los controles para el televisor – llegaron los controles para el televisor.” Su negocio era la hipnosis, el volumen y la entonación de su mantra hacía que eventualmente las amas de casa salieran por las ventanas como cobras en una canasta persa. Ellas veían sus limpios controles llenos de botones brillantes y alineados y suspiraban por el cacharro que reposaba en el sofá: desvencijado y vendado con cinta transparente.

- ¡Ea! ¡Buen hombre!

- Llegaron los cont –el llamado desde la ventana en la casa mostaza había sido claro y una mujer joven y gorda le hacía gestos amigables.

Se acercó a la casa y a modo de saludo recitó “Sony, LG, JVC, Panasonic, Kendo.” Ella suspiró y entornó los ojos. La luna de plata que llevaba el negociante en la cadena de su cuello brilló entre camisa y piel despertando en él el llamado de los sueños.

En tanto la mujer bajaba al primer piso para transar con el vendedor, él se llevó la mano al pecho y respiró agitado, cerró los ojos con fuerza y se vio sentado frente a su padre en el cuartucho donde pasó su niñez. Era tarde y a la luz de una vela su padre brillaba las tapas para ollas a presión que reparaba puerta a puerta. Él lo miraba desde la cama y lo escuchaba cuando hablaba. “Una vez la olla a presión necesita un empaque nuevo, un pito distinto, o una manilla plástica, ha entrado en su eterno ciclo de reparaciones. Ya no es lo que fue cuando se compró con dinero e ilusiones. En lo sucesivo será un remiendo de lo que fue, y el vendedor de repuestos tiene que saber esto, aprender y recordar. En qué barrio hay ollas viejas que los vecinos no pueden reemplazar, dónde curan los síntomas del enfermo pero nunca extirpan la raíz del mal, cuál ama de casa ignora todo y pagará por unos minutos de sentido común. Yo les vendo la ilusión de que su aparato volverá a funcionar como nuevo, y se los digo con renovado entusiasmo cada vez que los visito; y recuerdo siempre quiénes son mis clientes más fieles, quiénes se han vuelto adictos a la ilusión de la calidad sin inversión real. Me siento a arreglar una tapa de olla en su puerta abierta y ellos dejan que entre la ilusión.”

Los tiempos habían cambiado. La luz de la vela había sido reemplazada por la luz eléctrica y el bruñir de las tapas se había convertido en el soldar de los circuitos. En las noches, su habitación subterránea se llenaba del humo que producía la pomada cuando el hombre metía el cautín caliente en ella, y todo olía a naranjal incendiado. Quería que las cosas funcionaran bien, pero no iba a perder una noche de sueño por dos o tres mil pesos. Se acostaba cansado después de mucho peregrinar y para dormirse rápido recitaba los nombres de los barrios que había visitado ese día “Cumbre, Minitas, Sultana, Alta Suiza, Milán, Camelia, Palermo, Fátima, Aguacate, Malhabar, Aranjuez, cruzó La Playita, tomó el bus, Nogales, Bosque, Pichinga… Chipre… Villa… Pilar… …” Y entonces soñaba con pueblos en el desierto, bazares improvisados donde él se paseaba con zapatos puntudos y una colección de lámparas de petróleo colgando de su cuello. Tenía la barba blanca y cerrada que siempre había deseado y la luna de plata que había encontrado entre las cosas de su padre al morir decoraba un turbante magnífico como joya de su corona. En un bulevar estrecho una mujer le pide dar lustre a una lámpara vieja y él, lleno de ambición al conocer el secreto del objeto que la dueña no sabe, le ofrece cambiarla por una nueva, más lustrosa, y con una botella de petróleo que él generosamente le obsequiará por ser un día radiante en el mercado. Ella se sonroja y acepta, él le sonríe y acaricia su luna de plata mientras mete aquel trasto en su mochila de lona. Con este trueque y sin mejores ventas se aleja del bazar y se mete a un oasis cercano donde los adolescentes van a probar por primera vez las mieles del amor. Él se arrodilla entre palmeras ignorando los amantes adyacentes y desembolsa la lámpara de la mujer, la frota con la manga de su mejor camisa y una humareda azulosa emerge de la lámpara hasta envolverlo por completo y en ella una voz truena como lejana en su oído ‘dime todos tus deseos.’ Y él se echa en la arena y empieza a hablar de la venganza de sus padres muertos por los bereberes, la reconquista de aquella amada robada por un emir que le dio horrenda cicatriz en la cara, el reino de una ínsula que lo haría olvidarse para siempre de las lámparas y los bazares. La voz de la humareda le dice ‘ahora conozco tus deseos’ y se desvanece a la vez que el comerciante de controles despierta sin ningún deseo concedido.

La señora abrió la puerta de la casa para encontrar al vendedor soltando un dije que no podía ver e incorporándose con una sonrisa entre cansada y profesional. Diciendo ‘buenas’ como saludo protocolario, ella le estiró un control remoto destrozado que revelaba en la casa la existencia de un perro grande. Él lo miró con interés de tahúr, murmuró “Panasonic,” y enfundó el control en una mochila de lona que acostumbraba llevar. Buscó entre los racimos de controles que tenía y extrajo uno parecido, con letras muy blancas mal estampadas y le dijo que este funcionaría mejor que el otro. “Este es más rápido y tiene nuevas funciones que usted descubrirá en la compañía de su televisor; es decir…” Un latido enorme lo interrumpió. Un pálpito que no venía de su corazón, sino de su mochila. Uno que retumbó y todos los televisores del barrio cambiaron espontáneamente de canal a uno de evangelistas. El comerciante tembló con la anticipación que trae la similitud entre los sueños y la vigilia, ella le preguntó cuánto dinero le debía por el nuevo control y él dijo distraído “dos o tres mil pesos.” Ella le entregó dos mil pesos y cerró la puerta antes de que el comerciante se diera cuenta del trato que había hecho. Pero el negociante no estaba allí, estaba en su mochila y en el bulevar angosto de su sueño buscando un oasis cercano para ocultarse.

Transitó las escaleras y corredores que rodean las casas de Nogales y subió a la carretera trasera, la que es intransitable para carros porque el pavimento está levantado gracias a un nacimiento de agua. Encontró un alto matorral que la ciudad nunca se preocupaba por desyerbar. Se adentró donde los indigentes prueban por enésima vez las hieles del onanismo, se agachó y desembolsó el control de la mujer. Aquel pálpito aún lo recorría, el afán era mucho, frotó el control y nada ocurrió. Lo frotó nuevamente y nada ocurrió. Presionó ‘POWER’ y nada ocurrió. Escuchó el jadeo desagradable de un indigente viejo manoseándose. Pensó en el sueño y las arenas que a veces se colaban en las brisas del bazar, y salió del rastrojo acariciando la luna de plata en su pecho y con sus deseos intactos, ni concedidos ni consultados.

FEDERICO AC.

29.09.2KX1

Hipocondria, yoga y cirugía plástica en el aeropuerto.

2011-09-27T21:50:00.001-05:00

LA INSTRUCTORA DESTRUCTORA

(Danza incontinente)

Sin contemplaciones por la desoladora condición de campeón en los duelos, una instructora de yoga y una hipocondriaca se encontraron en el aeropuerto.

Las nubes parecían lana estirada y los vidrios ahumados le robaban al cielo su cortejo de susurros. La instructora tenía gafas oscuras y estaba de pie muy quieta, sin balancear su mochila y sin ensortijar mechones de su melena negra. Estaba plantada frente a la ventana viendo los nubarrones desenmarañados y la pista caliente, reverberando.

La hipocondriaca venía en el carro de su esposo, bien asegurada con el cinturón y tecleando mensajes en su moderno teléfono. A los lados del carro se ofrecía como un manjar el paisaje montañoso de infinita gradación. Los árboles, tan nítidos en la cercanía, parecían copos de esponja marina en la distancia. En la pantalla de su teléfono las tipografías estandarizadas y adobadas con ocasionales caricaturas de emoción le hablaban sin pasión. Su esposo acariciaba con sus pies los pedales de su automóvil, esta máquina orgullosa y viril que cruzaba briosa la Creación del Señor para despachar a su mujer en el aeropuerto.

Las empleadas tras los mostradores realizaban la danza de la ineficiencia y los policías con perros amaestrados se aseguraban que nadie escapara de la pista de baile. Había una pequeña capilla donde un feligrés avergonzado batía las palmas sin hacer ruido para no despertar sospechas sobre la intensidad de su fe. Las maletas posaban seductoras echadas en la cinta transportadora como modelos perezosas en una pasarela junto al mar. Las baldosas gemían sin brillos y los baños rebuznaban publicidad en sus paredes. En el mirador los paisanos se abrazaban y entre sollozos envidaban a los que se iban. Había credenciales y amuletos, piratas y embaucadores, motonetas y camellos, pseudo-intelectuales, beduinos e instructores de yoga.

Una gastritis con tendencias al escalofrío había sido la norma aquel día para la instructora; la hipocondriaca reportaba que la humedad relativa de la noche anterior se había alojado en sus rodillas causándole gran desasosiego. Mientras tanto, decenas de dolores de cabeza y un ejército de pequeñas molestias e incomodidades tomaban posiciones de combate en los organismos del aeropuerto. Frente a un tocador diminuto, una azafata paliducha examinaba con horror un lunar junto a su pezón izquierdo que podía ser cáncer. La hipocondriaca se puso índice y corazón al cuello para revisar su ritmo cardiaco. Un piloto cuarentón acusaba una dolencia espasmódica en sus testículos después de una noche afortunada; una madre nerviosa que esperaba a su hijo cambiaba el balance de su cuerpo para callar el acoso de sus piernas varicosas. La agente encargada de requisar a las mujeres en el puesto de seguridad de la sala de abordaje tenía la necesidad punzante de ir al baño y no podía excusarse; el niño que cargaba la mujer en la fila había hecho de su pañal y su ropa un desastre.

Cuando el esposo parqueó el coche ambas lo miraron con desaprobación. Se apeó lentamente la enferma imaginaria y con un garrote imaginario le dio una garrotera imaginaria a su marido. Lo hacía todo el tiempo, y el marido sufría a ratos. Era un golfista seducido por la Bolsa que se ganaba su muy buena vida como doctor en cirugía estética.

Un plástico, una hipocondriaca y una instructora de yoga.

La maleta fue engullida por el aparato de rayos X y al ser excretada se había convertido en una canasta llena de flores. Al recibirla, la hipocondriaca pensó en los peligros del polen. El morral que llevaba el cirujano desentonaba con su traje italiano, y cuando se lo devolvieron los hombrecillos de seguridad, se había transformado en un arma semi-automática. Se la entregó un policía de rostro serio y aburrido que dio dos saltitos y salió corriendo. Otro agente soltó uno de los perros y el fugitivo fue derribado y mordisqueado por el pastor alemán. Los viajantes en las ventanas del aeropuerto aplaudieron con vigor siendo ignorados por la instructora de yoga, concentrada en la pista caliente y rehusándose a ensortijar mechones de su melena negra.

Hipocondriaca y cirujano, ella armada con flores y él armado con arma, fueron al mostrador bailando suavemente, rebotando en sus rodillas con las manos sueltas y los ojos entrecerrados. La empleada de la aerolínea los recibió con tiquetes humeantes y calcomanías para sus maletas. ‘Las flores y el arma son equipaje de mano,’ dijo la hipocondriaca, los tres dieron una vuelta en sus puestos sobre un pie y se despidieron. La instructora de yoga volteó la cabeza y vio a la hipocondriaca de suéter y botas de gamuza azul celeste, flores en una canasta y su teléfono sostenido entre dedos largos y holgazanes. Vio al cirujano con su traje italiano negro y la brillante corbata roja contra el telón de su camisa blanca. Aún rebotaba en sus rodillas y sostenía el arma sin complicaciones por la culata, apoyada en el hombro.

Sus auras eran gelatina gris hecha de hígados. Su energía interior no resplandecía ni se multiplicaba, sólo musitaba la estática monótona de un transformador averiado. Sus juguetes refulgían como sus dientes y el maquillaje de ambos avergonzaría a las revistas. ‘Son hijos de una ira perdida’ se dijo la instructora, ‘y andan a tientas entre los fastuosos almacenes del espíritu, sin una divisa para intercambiar y, lo que es peor, sin encontrar algo que desear. Esta es para ellos la imagen pura de la desesperanza.’

La hipocondriaca y el cirujano miraron por primera vez a la instructora de yoga y sin parpadear encontraron los síntomas de aquella locura tan particular que termina por dejar a sus náufragos en la orilla de esta cordura ascética y más impositiva con la alegría que la misma maquinaria de entretenimiento. La felicidad sin estímulos constituye una amenaza incontestable para el capítulo de la humanidad del que fueron recortados el cirujano y la hipocondriaca. La instructora se quitó las gafas oscuras como quien se descalza antes de entrar a ciertas casas, y en el rímel descontrolado de unos preciosos ojos castaños vieron los restos de los excesos, lo inocultable de lo aprendido, la calmada sabiduría de la perdición y la propensión a estallar de repente en una galaxia de disculpas y buenas intenciones.

En la canasta de la hipocondriaca había girasoles y margaritas, en el arma del cirujano había balas reales y salvas. A la espalda de la instructora de yoga había una espada de varas de bambú atadas en torno a un horcón y usada para la práctica del Kempo. Desde el restaurante alguien se asomó y gritó una incoherencia en francés. El cirujano bajó el arma de su hombro, la hipocondriaca alzó la canasta de flores y la instructora desenvainó su espada.

La hipocondriaca giró sobre un pie con la canasta en alto, el cirujano y la instructora la imitaron. El marido terminó su giro con el arma apuntando al frente a la altura de su pecho y la instructora se agachó con un giro más y estiró la espada en su vuelta derribando a la hipocondriaca. Una pequeña jauría de perros amaestrados corrió al lugar para olisquear el cuerpo caído pero el cirujano hizo un par de disparos y los perros de dispersaron; los viajantes no notaron los tiros y los agentes de policía se habían agolpado en la puerta del baño de las mujeres vitoreando y sacudiendo puñados de dinero. La hipocondriaca se incorporó y recogió su canasta de flores, el cirujano se ofreció a disparar a la instructora –de pie ya- pero su oferta fue rechazada.

La instructora procedió a ilustrar con una coreografía de complicadas posiciones que ellos necesitaban renunciar a las tinieblas del consumismo y marchar hacia la claridad que brinda la renunciación desinteresada. Él respondió con dos disparos más que la instructora no recibió por suerte. La hipocondriaca hizo con sus flores coronas para los tres y entre saltos emocionados las posó en las cabezas de su marido y la instructora.

Cuando el avión aterrizó, la instructora mordía la corbata del cirujano y él sostenía en sus brazos a la hipocondriaca que besaba apasionadamente su muñeca izquierda y decoraba sus hombros con charreteras de pétalos y condecoraciones de estambre.

Un embolador que pasaba por allí se ofreció a lustrar sus zapatos y aleccionarlos en el arte de la danza aeroportuaria para grupos étnico-sociales divididos por las limitaciones y licencias de la dieta. El cirujano descargó a la hipocondriaca y se alistó para dispararle al lustrabotas, pero la instructora lo miró con sus ojos de rímel descontrolado y conmovió su corazón, él soltó el arma y recibió la espada de Kempo. Sin despegar su mirada enamorada de él, la instructora removió el proveedor del arma y aflojó bala por bala las municiones, las reales y las salvas, hasta que todos los proyectiles estuvieron en su mano, parpadeó absorbiendo el rayo benéfico de la visión de ese golfista seducido por la Bolsa que se ganaba la vida como doctor en cirugía estética, puso las balas en su boca y se las tragó con un suspiro de auténtica pasión juvenil por aquel marido plástico y ajeno, tomó la espada de Kempo de su mano con amor, dio un giro, se agachó y lo derribó. Vinieron los perros. Lo olfatearon.

La hipocondriaca se acercó a la instructora y tocó su mano, ambas giraron haciendo pequeñas patadas a los costados con gracia bucólica en tanto el marido las miraba antojado e impotente, sosteniendo en sus manos un arma vacía. Ellas se sonrieron y entrelazaron brazos para girar con pequeños botes; la hipocondriaca temió de repente lastimarse un tobillo y la instructora empujó el pie de la hipocondriaca en el aire. La casi enfermiza cayó de mala forma y se fracturó la cadera. Dando un par de zancadas hacia la agresora, el cirujano tropezó con una espada de Kempo y cayó sonoramente sobre su afligida esposa.

Reflexionó con los caídos, se arrodilló frente a ellos brevemente, tomó su espada de Kempo y con un movimiento de dedos que perseguían su mirada juguetona de bailarina india, la instructora les confesó que las posesiones de la bondad en los cuerpos imperfectos son una manifestación aleatoria del absurdo universal que rige la vida de los hombres y las mujeres en un plano compartido. Exhaló, se levantó y entró a la sala de abordaje.

Cuando llegó la ambulancia a socorrer a una mujer asustada que rogaba a Dios nada grave le hubiera ocurrido, la instructora se enfilaba para abordar el avión. Miró a través de los vidrios ahumados del aeropuerto y creyó distinguir los ojos del cirujano, le sonrió con un guiño de rímel descontrolado y arrancó a correr por la pista caliente blandiendo su espada de Kempo, alejándose entre los ladridos distantes de los perros amaestrados.

FEDERICO AC.

27.09.2KX1

Épica de Microondas

2011-09-22T19:19:00.000-05:00

ÉPICA DE MICROONDAS

Lo peor que pueden hacerte es nunca olvidarte.

Un minuto de conversación por cada familia en el asadero es épica de microondas.

Un restaurante de carretera sin dispensador de palillos es épica de microondas.

La carne trágica emparedada en el circo del noticiero es épica de microondas.

Las bandas sonoras con orquesta sinfónica son épica de microondas.

La escuela de yoga vecina de la carnicería es épica de microondas.

Choque en el 420 y tabú en el taxi son épica de microondas.

Muerte en La Gotera y la gotera en el motel son épica de microondas.

Una amante de la desaparición convertida en esclava de la vida no es sólo una tragedia,

Es épica de microondas.

Conversador que conquista con los ecos de sus verbos es épica de microondas.

Colegialas embarazadas llenando las discotecas y las cocinas son épica de microondas.

El teatro callejero,

Con semáforos por reflectores,

Es épica de microondas.

Guitarras sentidas en los restaurantes de comidas rápidas son épica de microondas.

Las revoluciones que cuentan sus palabras son épica de microondas.

Los romances de látex y los yogures para estreñidos son épica de microondas.

Los héroes refritos y las divas renegridas,

Ambos asados en el mismo aceite de brea y alondras,

Son épica de microondas.

Las escaramuzas de la bolsa y los corredores homicidas son épica de microondas.

Las vaginas de alcanfor y los penes de sándalo son épica de microondas.

Felaciones de transporte público online y paros armados a puerta cerrada en vivo

Son épica de microondas.

Baldosa bruñida y platería mohosa,

Moluscos entre los recuerdos y besos sin lengua

Son todos épica de microondas.

Las sábanas de tungsteno en sus estadios y sobre los lechos de las modelos

Son épica de microondas.

Fotografías de las estaciones y su poesía en un país de prosa tropical

Son épica de microondas.

Las modas resucitadas,

Tiznadas con el sahumerio repetido de los lego acosados por el demonio de la vanguardia,

Son épica de microondas.

Las intimidades incompletas de colchones angostos

Son la arcilla caliente de la épica de microondas.

La fe en los dioses de plastilina y la seducción del absurdo

Son épica de microondas.

FEDERICO AC.

Septiembre 22, 2KX1

66 meses de meditación

2011-09-07T11:44:00.000-05:00

MOTEL KRISHNA

Los recuerdos de los enemigos

Los candidatos en la ventana.

Las heridas frescas y lubricadas,

Las armas peligrosas y enhiestas.

Las adargas rotas

Los pestillos flojos;

La ropa limpia y la sábana muerta,

Los sordos lógicos en la recepción

Y la culpa obesa abriendo la puerta.

Billete sin cambio,

Sueños húmedos chorreando por las grietas,

Paredes sin afeitar y santos en la cartera,

Rezos en la garganta y aplausos en la cadera,

Alma impía y ablución de regadera.

Confesión nirvana

Y lujuria impuesta,

Baile cojo

Y cubrición incompleta,

Teléfonos estrellados en la estera

Y ojos cerrados llenos de estrellas.

Arpías y furias con pasos de moda,

Sotanas y mortajas remangadas con perreo sideral,

Hormona universal sudada en pista de extramuros;

Y en los suburbios,

Recato perdido en el comedor y el baño

Como una moneda o una apuesta.

Pelvis rabiosa,

Cadencia indispuesta,

La una tormenta fragosa,

La otra erección indigesta.

Contorsionista en la tina,

Virgen de lecho,

Solícita artista,

Ecuación no resuelta,

Enigma integral,

Flautista de feria.

Vientre arremolinado,

Cabello de fiera.

Frase entrecortada,

Seducción lejana de grito sin fuerza.

Los techos gotean sus luces enfermas

Y en la calle

Ruge la rutina

Y su fauna siniestra.

FEDERICO AC.

Septiembre, 2011

New kid on the block

2011-08-25T14:40:00.000-05:00

DEAF-MUTES IN MY NEIGHBORHOOD

There is a family of deaf-mutes

In my neighborhood.

They live in a run-down house,

They have a red curtain on the second floor window

And you can hear their doorbell anywhere in the block.

The street lamp in front of their house

Blinks every five minutes.

It keeps its only eye closed

For a while

And then looks yellow again,

And nothing has changed.

The neighbor next door

Is a teenager with tainted skin.

She puts out easy

And likes to have many boyfriends

At the same time.

She says she's bad

And that school is a bore.

The deaf-mutes in my neighborhood

Wear scarves indoors

And I wonder if they hate their mouths

That only eat

But never speak.

My teenage neighbor

Has a big dog that she walks at night.

The dog doesn't have a leash

But a rope.

She looks out her window

And makes sure that children are safe

Riding their bikes.

The deaf-mutes have heated discussions

From the window onto the street.

They wave their hands around

With serious grimaces on their faces;

The speed of their speech

Vanishes unheard of

In the rain and the sun.

The neighbor with the dog

Recently got a cat

That she keeps on a leash.

She flashes her legs around,

Gives mid-afternoon blowjobs in the bushes

And wiggles her ass tempting trash men,

Horny schoolboys and corner-store clerks.

I have never seen the deaf mutes

Engage in acts of love,

Not a kiss on the cheek or a stroke on a tired shoulder.

They wear dirty t-shirts in the house

And the men arrive at dinner time

Looking puzzled and silent.

The teenager next door

Goes up to her terrace and blasts the radio station hits

And dances seductively for her little sister,

They laugh like apes at the DJ's remarks.

She unnecessarily sweeps the entrance to her house

In very tight shorts

With a naughty look to go with the broom.

The deaf-mutes from the run-down house

Attend service Wednesdays and Saturdays

At the Jehovah temple down the street.

The adults put on ties and dresses

And children polish their shoes and tuck in their shirts.

They heave the heavy briefcase

And greet cordially other believers

With nods and smiles and shakes of hands.

The believers watch them parade in

And mimic their silence

Until they can't be heard speaking normally again.

The girl

Goes to mass every Sunday with her mom

Who sleeps the rest of the week.

Her step-father brutally disapproves of everything she doesn't do

And welcomes suitors with open doors

And early evening hospitality,

Hoping they will somehow

Help out to make ends meet.

The deaf-mutes

Have a loud doorbell and a run-down house;

The loud and run-down femme fatale next door

Has a dog on a rope and a cassette player on her terrace.

They sometimes cross each other in the store

Scavenging for tomatoes, onion and eggs.

They don't share a look,

They don't exchange a glance.

They just live on the same street

And ignore the sunset.

FEDERICO AC.

24.08.2KX1

Kafka 2000

2011-05-16T18:32:00.001-05:00

COME ON, KAFKA, YOU KNOW WHAT I MEAN

You know, my ex-best friend's sister is this girl who grew up under different shadows. Her brother is a scarily intelligent loafer who burned through stages much too quick digesting the symbols of the era as if they were the real meaning of things as opposed to just icons and representations. His passion for beauty is so superficial that it allows him to pass as profound when there is nothing shallower than dark waters that refuse to discuss the undercurrents of the ocean. Her mother is a brutal elementary school teacher in a small town where nobody cares if she spends night after night downing spirits with redoubtable acquaintances; she used to be an embarrassment to her children until they were old enough to ignore her with protection from the law. Her grandmother is an old-time prostitute who made her bones and paid her dues and left the life to live dutiful marriage with a warm-hearted mechanic who passed away before everyone in the humble household was ready to accept death as a legitimate factor in the equation. So this girl used to write beautiful long and dark poems about her adolescence from the point of view of an isolated person tormented by literature and yearnings of a freedom unattainable in the clean air of the mountains. Her older brother got her into psychedelic mushrooms long before she could conjugate the word virginity in the past tense and the world shown before her eyes in those ecstatic afternoons in the pine forests when the rumble of the river soundtracked her stimulated imagination became a reality far more desirable than the early curfews and the evil murmurs of her backroad neighborhood. She somehow quit writing and started spending much too long seeking consciousness expansion and stared more than advisably at the flicker of the bright light at the end of a non-existing tunnel. She was seen in different places of the town talking to staircases and blessing stones and rocks in the main square. Her grandmother restricted her outings and one time she spent a week in bed getting up only to use the bathroom and then returning to her slumber. Concerned yet late investigation around her bed revealed a large number of small glue vials that she had been sniffing for an entire week. Her nostrils were raw and her speech was so garbled that anybody could have said it was a different language. She was committed promptly to psychiatric institution where she suffered several psychotic episodes separated by long periods of mutism.

The guy who started this merry generation on the path of hallucinogenics is a Chemistry major who used the laboratories of the university to synthesize mind-altering substances and studying the best weight/dose proportions of different drugs. He's good party and has a sharp intelligence. He got together with a girl who came from a small town too and liked to get down hard with alcohol, so she figured it would be very much the same to take the next step toward chemical drugs and self-prescription. One night, at an apartment party featuring a small-time drug dealer whose biggest score has been to move a kilo of cocaine in between cities using public transportation and has plugged three guys over price quarrels and bar brawls, a proud homosexual whose cynicism has convinced him that caring for other people and friends in need is a sign of weakness and a buzz kill, a skilled electrician who one time opened the house door to pay the Chinese food delivery guy wearing nothing but an empty tube of toilet paper around his dick taped to his pubes with scotch tape, a red French Poodle leash and black mascara dripping from his eyelids, and a small town ladiesman who has no qualms about sweet-talking twelve-year-olds to give him a blowjob in the bathroom of a shady arcade joint near the church and made a bar go bankrupt by drinking the entire profit of two months in a week. So, the Chemistry major's girlfriend was taking part of this amphetamine binge and popped seventy-five pellets of the stuff while no one else in the room did more than fifty pills that night. The ladiesman went out next morning at nine and left everybody wired to whatever their trip was and arrived at his job as a security company route coordinator only to receive a phone call a couple of hours later transpiring that the small town girl had passed away and they were all going to be subpoenaed for the investigation. Lucky the ruling justice system is a joke so everyone beat that rap. Everyone but the girl.

This woman who has been appointed to conduct the preliminary interrogations about the craftsman’s death at the mercy of official weaponry and manpower has no decoration whatsoever in her office. Her walls are bare and there isn’t a shred of human emotion to pimp her desk like a family photo or a Christmas card. She sits all day in the incubating room and types away the same gibberish day in and day out. She’s in charge of deforming the discourse of those filing a lawsuit from emotionally meaningful to bureaucratically standardized and ignore completely the use of conjunctions and or the heavy burden of legal jargon so, she contemplates very little the idea of easing the load on those bereaved. Orthography is not an asset to her and her only smiles are worn as stipulated in her job description. However, I can’t picture her kicks at all. It would be easy to dump her in the cabinet where working wives get home before the sun is down and never think of going out to admire the sunset; it would be mighty easy to lump her with all the obedient citizens who still understand beauty through a slim cathode screen and truth through a thick smoke screen. One could simply imagine her pleasures are as trivial as her job, but for all I know this woman could be into bondage and whipping, leather and dirty talk, scat and fisting. What the hell do I know. And she is in charge of a process to indict the armed forces of the government for the unlawful murdering of a thirty-one-year-old rolling stone who once crawled out of his cradle and onto the window sill to reach the clouds in the sky, a boy who took a beating from his father when he failed thirteen subjects in junior high and then became a loose cannon, a man who in the last week of his military service waved around a burning shirt and torched an airport to the ground, a man who was very proud of everything that surrounded him and of whom no one was proud.

You know what I’m saying?

FEDERICO AC.

16.05.2KX1

{490}

2011-05-12T11:17:00.000-05:00

DOWNTOWN HARD-ON

Flash mob of ventriloquists talking through their bowels,

Grand Central is the back alley of royalty.

Deejays endorsing sweatshops,

Outcasts from a pilgrim generation settling down in rebellion,

Tamed beauty leaves the cage only to show off her chains,

Handcraft boulevard peddles the vocabulary of an old grudge,

The doomed waiting patiently at the check-out counter for their fix of deception,

Locomotive engines humming a madcap tango.

FEDERICO AC.

07.05.2KX1

Un romance insospechado

2011-05-05T19:00:00.000-05:00

MI PSIQUIATRA

Mi psiquiatra me dice que en los sueños cuanto hablo es simplemente el esputo del alma, me dice que mis verdaderos amores y pasiones son letras de carmesí volador entre flechas de maderas nuevas, me dice que mi tiempo se ha acabado y me lanza a la calle con una factura insalvable sesión tras sesión. Le he dicho en el diván que su esposa lo engaña y él se ríe mientras toma notas obscenas sobre mi estado mental. Le digo que vuelo con halcones cuando cierro los ojos y me dice que despierte al nuevo día en la puerta. Le digo que oigo campanas cuando la noche calla su velo de viento y murmullos y me dice que es el ruido del tráfico lo que me ha desequilibrado. Le hablo de amor verdadero y él me imagina de blanco en la seguridad acolchada de una celda. Me grita razones y le suspiro emociones. Navega otros mares que yo desconozco y en su apretada agenda caben sólo mapas de hombres y tierras. Yo le señalo las estrellas con el catalejo y él dibuja gatos de ojos grises en las márgenes de su cuaderno. No entiende mi baile y yo ignoro sus pies izquierdos. A la función de la ópera va de corbata y esposa de gancho, yo mendigo boletas en los palcos y le digo a mi amante que nunca la olvidaré antes de mañana en la noche.

Me dice que no me agote entre párrafos y yo le hablo de los prodigios de la prosa, aconseja alejarme de los versos y yo le hablo de rimas seductoras. Mi doctor es un ciego converso que ha abrazado la luz como una polilla vuela terca hacia su muerte. Yo le digo en que en la oscuridad danzo con ninfas de mantos eléctricos y él menciona los avances de su ciencia entre imbéciles y epilépticos. Salgo a la acera a olvidar su bochinche, ha llevado a la ruina la seguridad de mis procesiones y en su oficina queda meditando la mayoría de mis abismos. Le habla a su esposa sobre un paciente muy lúcido que se rehúsa a despertar y yo lo sueño en la noche con unicornios de fresa y árboles de bronce. Sus estaciones se suceden con calma acompasadas con el vaivén de los periódicos apilándose en su sótano; en mi propio sótano hago barcos con papel invisible y los dejo naufragar en un mar eterno que no pasa de mis talones. Mi psiquiatra no entiende las sombras que son la melodía de los arreboles y yo le cuento que me he enamorado muchas veces de los atardeceres. Su oficina no tiene ventanas más que a otros edificios y yo le digo que en los precipicios los pintores se las ven a gatas para enmarcar los confines de mi reino. Me dice que desatienda los flautines y yo le digo que sobre su cabeza revolotean los querubines. Que en el ocre ardilla de sus cojines se oculta el aroma de todos sus pacientes y él menciona que la siguiente cita está por empezar. Le recito minuto a minuto un cuento de nunca acabar y que el verbo de moda es procrastinar, le pregunto sobre las enaguas de su mujer y lo veo sonrojar. Cita autores que hablan de mi condición como si hubieran probado la leche de mi madre y yo le secreteo que falta ya poco para que el desorden me pueda liberar.

Se pasea desesperado frente a mi debacle y con manos en la cabeza me obliga a contarle las minucias más prosaicas de mi vida entre las sábanas. Me reta y le hablo sobre penes y vaginas como nunca las ha visto: babeantes, inmarcesibles y fragantes. Su correa de cuero barato no tiene los pliegues del desespero y le confío que nunca comprenderá la locura de los otros si no abraza la suya primero. Lo invito a que saque el revólver de su cajón y me apunte para que rece, sé que visita la iglesia con asiduidad desde que firmo su libro a la salida y mira la pila bautismal culpando al artífice de los santos por haberse descuidado y dejarme escabullir.

No es la culpa del buen doctor que mi condición empeore en las veladas cuando dejo su consultorio, él usa su arte y yo me doy maña para torcer su rutina y voluntad. Me ofrece pastillas de normalidad y mis ojos se aguan porque no me tiene fe. Le aseguro que estoy bien, estrecho su mano, le doy un abrazo y al relajarse le muerdo la oreja, más como amante que como púgil de taberna. Me empuja y se asquea, sus años de facultad no saben qué hacer con mi sonrisa y el desfile muerto de sus mentores y colegas lo dejan solo en una isla donde el tesoro es mío y su única salida es la pérdida de mi riqueza. Lo he visto afeitado, recién bañado y perfumado en las mañanas de nuestras peores citas. Es una terrible compañía cuando la vida le sonríe y el amanecer lo acaricia con los únicos rayos de bondad que dispensa entre rugidos de tormenta. He visto también sus ojos rojos después de perder la batalla del hogar y su paso es errático cuando abre la oficina. El olor de la limpieza en el edificio lo irrita y rechaza ascensores en beneficio de las escaleras. Él no sabe de mis artesanías ni de la magia loca que practico en los recreos de su terapia, que entre los ensayos caídos de su brujería diplomada construyo palacios de estrofas y mi alimento es su perseverancia de redentor asalariado. No desiste pero no triunfa, no se rinde pero jamás llega, corre los peligros pero no consigue la recompensa.

A veces le hablo de lo inútil de los juicios y las fluctuaciones de la belleza. Le digo que la única balanza que en verdad funciona no entiende nada sobre gravedad, y que en el espacio el norte es un ancla de caricatura inventada por los hombres en un océano indiferente. Bosteza y me pide que vuelva a mi niñez, bostezo y lo animo con una anécdota acerca de los padres crueles que esperaron toda una vida para hablar del problema. Revuelve en su caldero frases inconexas que alean esperanza con oficio y disciplina con destreza. Hago una mueca horrible y lloro en sus brazos como una magdalena. Le pido que me hable sobre trompas y violines vistas desde su platea y él me ofrece café, lecturas y masajes para la cefalea. Soy un monstruo en su catálogo y un peligro para la aldea. Me dice que hay otros doctores más capaces en estas faenas, le digo que él es un genio de muchas aureolas y que a nadie daré devoción como la que he depositado en sus urnas y nadie más le prenderé mis velas. Mira el reloj como la novia profiriendo advertencias; mi descaro de invasor me mantiene entres sus penas y brindo por su obediencia a su juramento y a su ciencia. A veces me confieso entre compinches sobre lo que me pasa en su oficina y lo que pesa en mi conciencia. Si se tomara la molestia de embriagarme la licencia, dejaría de quejarme en su tiempo sobre el mundo y su maledicencia.

Creo en el romance de nuestras consejas, en su lapicero diestro como cayado y mi cerebro manso como oveja. Me rebelo ante sus recomendaciones como telar rabioso bajo la aguja nueva de costurera vieja y el ritmo de mis confesiones y sus conclusiones es el de dos amantes que rodando en un jardín imaginario chocan contra la verja. Le digo que claudique y él simplemente me firma la cuenta, le digo que carezco de remedio y rebusca libros en su biblioteca, le digo que me ame y él me pide que le crea. El nuestro es un amor imposible, de hijos bastardos y nietos mutantes, de votos flojos y fidelidades tambaleantes, de promesas rotas y prescripciones de tranquilizantes. Este amorío se mide con mi progreso en sus libretas, nuestros saldos cancelados, nuestras sesiones restantes y su fin será su regocijo profesional de ver mi terapia completa.

FEDERICO AC.

05.05.2KX1

Las Culpas Vencidas

2011-05-04T02:16:00.000-05:00

LAS CULPAS VENCIDAS

Sobres blancos

Con cintas negras

En las manos

De un errante

Que nada sabe,

Que nada teme,

Que se pierde

Y se convierte

En talismán

De mala suerte.

Los lobos aúllan

En el palacio

Donde le imputan

A un inocente

Las culpas vencidas

De un siglo inerte.

Que la culpa es una tarasca,

Un hambre eterna

De muchas muelas

Que transita

Calles vacías

De ciudades enteras.

Que la ortografía

Es una lisonja

En oídos muertos

De pueblos tuertos

Donde cada ciego

Se llama rey.

Que cada noche

De sueño inquieto

Soy un hada loca

En un mar incierto.

Que cuando celebro

Lo hago con versos

De juicios infinitos

Sobre lienzos tiesos.

Que esta elegía

Es una fiesta

De espada enhiesta

Y adarga rota.

Que pido un párrafo

Como limosna

A los príncipes necios

De la derrota.

Que entiendo a ratos

La magia ida

De mis fracasos;

Que me enamora

La fragancia coja

De las doncellas

En bancarrota.

Que no vivo

En las colonias

De lepras nuevas

Ni de almas flojas.

Que ya no puedo

Probar siquiera

Las mieles claras

De tus congojas.

Que soy un público

De hambre hambriento

En las ventanas

De patrias bobas.

Que sus decretos

Remedan gritos

De justos mudos

En los desiertos.

Que cada puerta

Que el viento abre

Es una herida

Que llora sangre.

Que en las calles

Donde juegan niñas

Las vírgenes son lastres,

Los romances rapiñas.

Que entre pedazos

De pasión perdida

Encuentro alhajas

De otra vida.

Que en los recuerdos

De tiempos dorados

Zurzo los pliegues

Más olvidados:

Que nada existe,

Que todo es dado,

Que este destino

Aún no ha llegado.

Que el abandono

De los ideales

Es la recompensa

De tantos males.

Que entre trigales

De vino y oro

Pierdo mesura,

Valor y decoro.

No me convencen

Ya muchas lágrimas;

Que aprendo a descreer

A espíritus y ánimas.

Que trascender

Es sólo un juego

Donde se vive un día

Y se resucita luego.

Que el mundo es agua,

La belleza viento,

La tierra carne

Y el tiempo fuego.

Que de los ladrones

Tomo más que de los sabios,

Que todo amor roba

Lo que dicen los labios.

Que tranquilo espera

El fin de los años

Y que la arena moja

La verdad como el engaño.

Que no suelto la ira del corazón

Como quien espolea un caballo.

Qué triste escribo

Lo que contento callo,

Que la flor completa

Suspira su tallo

Y que la nube fragosa

Vomita el rayo.

Que entre poetas ando

Con elogios y cuchillo;

Que prefiero una corte de máscaras

A una ceremonia en el castillo.

Que ya no me espantan

Las armaduras ni su brillo;

Que sé menos ahora

De lo que suponía de chiquillo.

Toda esta rima,

Toda esta sazón

Se cuece a brasa lenta,

Ya en el calor de la leña,

Ya en aquel del carbón.

Que he sido enviado

Desde mi culpa

Para que explique

La sinrazón

De un amante idiota

Que empeña su dote,

Su nombre

Y su nación

Por el remiendo sucio

De un calzón.

FEDERICO AC.

04.05.2KX1

Sobre la clase dirigente de Manizales y un desamor muy grande

2011-04-29T16:42:00.000-05:00

EN UNA MANSIÓN DE LA CIUDAD

“…No merece poco quien cree esto:

Que los muertos se hacen pequeños dioses.”

François Villon

Los dolores del amor alimentan la marcha del dolido

Y señalan destinos inciertos para quien se preocupa sólo por el olvido.

Toda consideración de razón, mesura y verdad

Escapa el arco que la flecha dibuja cuando la dispara un desesperado;

Si en sus caminatas se extravía por los recovecos de su ciudad,

¿Quién ha de señalar culpa en el que emprende la huida de aquello que lleva incrustado?

Así, perdido y amilanado,

Vagaba yo cierta noche de abril

Por barrios de mucha pompa y mucho enfado,

Lejos del centro y su bullicio pueril.

Revolviendo en mis pensamientos

Los achaques del amor con las nuevas que el mundo informa bullicioso,

A la vez veía los mechones de la doncella confundirse con las injusticias de los poderosos.

Sus sonrisas en mi cama con el hambre protestando frente al cuartel,

Y los juegos de la pasión con la farándula cegando al hombre con su destello de oropel.

Llegados mis pasos,

Hartos de hastío y enfermos de andar en redondel,

Hasta una casa de mucha ventana y capitel,

Donde me detuve con aliento muerto y de tanto temblar la piel hecha pedazos.

El frío del chaparrón y sus lágrimas de cielo se atoraban en mi pecho

Con los suspiros de ruptura ahogando el corazón que extraña cierto lecho.

En mi mente embotada aún trinaban sus palabras y su voz enamorada,

Busqué resguardo en el alar de la morada

Mientras de mis ropas escurría el testimonio de un vendaval.

El fulgor de su risa empezó a perderse en el estertor del temporal,

Y no fue reflejo de llovizna ni espejismo invernal

Cuando vi que había agua saliendo bajo la puerta,

Inundando la protección que me ofrecía el umbral.

Extrañeza de la locura, abandono del desamor,

Quise investigar de cerca esta rareza y pronto me repelió del líquido su fuerte olor.

Por qué en esta calle de privilegios habría de chorrear tal hedor,

y por qué sale de la casa para asfixiar la raíz de mi dolor.

La puerta, madera blanca y cerradura de limpio candor,

Estaba fría como mi alma y su vapor,

Me apoyé en su solidez como quien encuentra un confidente

Y sus bisagras giraron como la mueca de un lobo sonriente.

Me aparté del fenómeno para estudiarlo mejor,

La oscuridad que veía era sorda e inmundo el aroma que se olía en el corredor.

Las penas del amor y sus gritos dejaron de medrar,

Un nuevo miedo maquillado de aventura me devolvió bajo el alar.

Los vecinos se ocultaban de la tormenta y su rugido,

Mas al interior de la casa se me antojaba distinguir el rumor de un aullido.

Respiré cual si me dispusiera a un nuevo romance

Escuchando el pegajoso chapoteo de mis pasos entré al corredor.

Nada aconsejaba o detenía mi avance,

Pero como el corazón, la curiosidad también tiene espíritu de cazador.

La puerta de madera se cerró con mi marcha,

El reguero de inmundicia me invitaba a una sala,

La estancia era una penumbra similar a la que abrigan los párpados:

Tan voraz como la ventisca de los Cárpatos,

Tan obtusa como el cuervo de pluma rala,

Tan distinta a la noche como el hielo y la escarcha.

Palpitaba mi imprudencia con ritmos delatores,

A fuerza de negrura hice luz con fantasía

Prescindiendo sin arrogancia de interruptores.

La casa abandonada se revelaba sin invasores,

En las mesas aún se adivinaban fotografías

Con figuras que reconocer no precisaba investigadores.

III

Aquí vivía un jeque, el otrora alcalde,

Destituido y avergonzado haría menos de tres lunas.

Sobre su corrupción toda excusa es en balde:

Él compró votos e hizo su trono con las urnas.

Sepultado en los noticieros por los destrozos de las lluvias

Recibió indulgencias del ignorante pueblo,

Se rumoraba que partió con su familia para salvar su alcurnia

Y sólo las arcas de la región le guardan riguroso duelo.

La desesperanza del despecho guiaba mi expedición,

En esta olorosa mansión de ignominia decidí buscar algún tesoro,

Pues empobrecido de puro sentimiento el corazón,

Bien le caería a mi raído bolsillo algo de oro.

Entonces de nuevo el rumor del aullido se dejó escuchar

Y una silueta de maligna forma pude entrever,

Su reflejo siniestro me miró en desde un rico samovar

Que ratas gordas y flojas tenían bajo su poder.

Oí pasos entre la inmundicia pegajosa que escondía los míos,

El aleteo de las cortinas sucias revelaba habitaciones como desafíos.

Desde una al final del atrio brillaba mortecina la llama de un velón

Y empecé a acercarme en busca de vida entre la muerte que se respiraba en aquella mansión.

Ambiciones raudas inundaban la sequía espontánea de mi sinrazón,

Ahora amor, ahora oro, ahora refugio para la desazón.

La caricia cálida cuya ausencia empuja a los hombres a saltar al vacío,

Creía yo, me esperaba en esta casa, al final de un pútrido río.

Y la pálida luz de una mísera vela sí flotaba en una estancia

Como un espectro de galaxia retorciendo la cordura,

En las paredes había ojos de reptiles que vaticinaban la locura,

Y oraciones de una fe que seca el espíritu y el alma rancia.

Mi horror creció robando la plaza del amor perdido,

Me encontré anhelando de la tormenta su rugido,

El abrazo familiar de la lluvia destructora

Y de los rayos su luz titilante y benefactora.

Sin moverme admiré la zarabanda degenerada en la mansión del alcalde;

Miedo, intriga, tontería y descorazonamiento cabalgando.

Entre la porquería maloliente mis pies obedeciendo más que mandando

Tomé la vela cuya llamita endeble aún hoy siento que en mi mano arde.

La tinta de ojos y oraciones en las paredes me resulto conocida

Pues surca mis venas llenándome de vida,

Y sentí lástima por mi malograda suerte

Que aquella noche de tempestad me arrojó a tal casa de abandono y muerte.

Una puerta en la habitación chirrió como el lecho de una amada

Y recordando mejores veladas giré con tonto entusiasmo.

La madera, de lo podrida, se encontraba verdosa y ajada

Y una peste aún más repelente dejó mi débil ser en un breve marasmo.

Haciendo coraje de necedad,

Y metido ya en la profundidad de la aventura,

Caminé hacia una nueva dimensión de obscenidad

Diciéndome que para mi lío de amores un buen susto puede ser la cura.

¡Insensato! ¡La bobería ha sido siempre el combustible de la desventura!

¿Cómo repararle a mi espíritu la dolencia ocasionada por aquel descubrimiento?

¿Qué lenguaje he de usar para comunicar lo arrepentido que aún me siento?

¡Para olvidar todo lo ocurrido solamente la muerte es ruta segura!

Agazapado en la penumbra encontré al desastrado alcalde en compañía de su esposa,

Ojos inyectados de sangre y garras contranaturales colgaban de los brazos del dirigente,

Colmillos mutantes de evoluciones perdidas engastados en osamenta ruinosa

Y restos de ropa en la habitación atestiguando que el festín había sido algún pariente.

Misericordia es el olvido, droga que nos hace ricos cuanto más nos quita.

Yo, miserable entre los desgraciados, recuerdo bufidos, gruñidos, chillidos y la peste.

La vela cayó en la podredumbre de órganos y promesas rotas del burgomaestre,

Corrí como pude a través de la mansión para socorrerme de aquella perversión inaudita.

La puerta de madera blanca y cerradura de limpio candor me esperaba entreabierta,

Y atendí su cortesía con un portazo en mi escape para hallarme en la calle,

Miré con espanto la casa, pero nadie ni nada me siguió en el fragor de la tormenta

Y aún agitado recordé que hasta aquí me trajo la memoria de mi amada y su precioso talle.

Anduve otra vez, dando tumbos, por calles angostas en plena lluvia sin piedad.

Ideas revueltas de achaques de amor y noticias del mundo y mi edad.

Y ahora, añadido, el horror de la mansión del alcalde donde la corrupción no tiene límites,

Donde la sangre, la peste y un rito extraño suceden –espero yo- sin símiles.

De quien amé he escuchado poco, supongo que otras cortes adornan su belleza.

Del mundo entiendo que sigue girando como lo ha hecho siempre sin apuntador.

De tierras cercanas las trivialidades se me antojan terribles y llenas de vileza,

Porque sospechas de corrupción e infamia rondan la casa del gobernador.

FEDERICO AC.

29.04.2KX1